O bolo de iogurte

Um bolo simples, de execução fácil e um sabor que não se explica. O primeiro bolo que todos aprendemos a fazer, em que a única medida a ter em conta é a do iogurte.

Nunca fui rapariga de pão-de-ló (só o de Ovar ou Alfazeirão) - acho um bolo muito seco, muito fofo e sem piada. Mesmo recheado continua a não ser o bolo pelo qual morra de amores - e então desde que descobri o bolo-esponja (Victorian Sponhe Cake) e o Chiffon, nunca mais me apanham a comer pão de ló.

Curioso que os meus bolos de aniversário acabavam sempre por ser um pão-de-ló recheado e coberto com chocolate, feito pela minha mãe, e decorado com pintarolas - à mesma seco, fofo e sem piada, mas um bolo de anos feito com muito amor - e com 3 dálmatas por cima (que eram a única bonecada para pôr em bolos que tinha cá por casa), o que dava logo muito mais piada ao dito.

Acho que não há ninguém que nunca tenha feito ou não conheça o bolo de iogurte! É o mais simples de aprender e que não precisa de pesagens ou medidas que não sejam o copo do iogurte. Posso comprovar que é mesmo um clássico porque é das primeiras receitas que está escrita neste livro de receitas da minha mãe.

Lembro-me de ser pequena e medir o açúcar no copito, e com as mãos desajeitadas lá o despejar para uma taça vermelha. O resto ficava a cargo da minha mãe até que o bolo fosse para o forno - depois era a eterna discussão entre mim e a minha irmã para ver quem é que rapava mais massa da taça.

Quando era criança ficava feliz por haver bolo, porque gostava do ritual de medir certos ingredientes, das brigas com a minha irmã a ver quem ficava com mais massa, de esperar que a minha mãe estivesse desatenta e tirar uma colherada enorme de massa crua e comê-la à pressa. E depois a espera, que o bolo arrefecesse, depois de polvilhado com açúcar.
A longa espera que terminava com fatias ainda mornas de bolo - diz que faz mal à barriga, mas acho que essa é a maior mentira que se diz às crianças,  - que cá eu comi fatias mornas e por vezes quentes de bolo e ainda cá estou (a fazer exactamente o mesmo).

Ainda hoje nada me deixa mais feliz, mais relaxada, mais tranquila do que fazer um bolo. E quero que também sejam felizes, por isso, deixo-vos a receita do bolo mais simples de sempre, aquele que me transporta para uma infância feliz e recheada de coisas boas (e bolos, e a lembrança de uma menina roliça e de tranças sempre à espreita de mais uma fatia).

4 ovos

1 iogurte natural (que é a nossa medida)

3 medidas de farinha com fermento

2 medidas de açúcar amarelo

1 medida de óleo vegetal

Um gato enfarinhado faz toda a diferença

Pré-aquecer o forno a 180ºC.

Retira-se o iogurte da sua embalagem e reserva-se - afinal a embalagem é a nossa preciosa medida e com ela cheia não se faz nada!

Separam-se as gemas das claras e reservam-se as claras.

Medem-se duas medidas de açúcar amarelo e juntam-se às gemas - bate-se bem, até se obter uma gemada forte. Adiciona-se o iogurte e bate-se mais uma vez. Lentamente, e sem parar de bater, junta-se uma medida de óleo.

Peneiram-se então 3 medidas de farinha - para que a farinha não fique presa à embalagem, costumo medó-la logo depois do açúcar, e reservo-a à parte (e só no final é que meço o óleo)  - e envolvem-se com a nossa massa.

Batem-as as claras com uma pitada de sal, até ficarem em castelo (o teste? pôr a taça de cabeça para baixo, e se não cair, estão em castelo).

Com cuidado, envolvem-se por fim as claras na massa.

Unta-se uma forma bonita com manteiga, e peneira-se com alguma farinha. Verte-se a massa, e leva-se ao forno até que o palito saia seco, mas com alguns grumos (assim o bolo não fica tão seco).

Depois de cozido, desenforma-se o bolo para um prato e deixa-se arrefecer, longe do alcance de algum gato enfarinhado que porventura tenham aí por casa.

Moí-se então alguma açúcar, com o qual vamos polvilhar o nosso bolo já arrefecido - queremos uma camada fina, que caía como a neve, suave. 

Fossem todos os dias assim, simples, com uma fatia de bolo morna, macia e firme, que de derrete na boca. Com um chá, um chocolate quente ou um café. Ou simplesmente roubada de mansinho do prato, e comida a recordar outros tempos.

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